Жизнь учит нас пока не поумнеем
созвучно.
***
Откуда мы приходим в этот мир?
Куда мы из него, потом, уходим?
Вся жизнь игра? Или стрелковый тир?
В котором, цели для себя находим?
Или мы сами, в мире, чья-то цель?
Которую, достигнув, убивают.
Бороться с миром – это канитель…
Не та, которой ткани вышивают.
А, та, бессмысленная трата своих сил,
Которая, оценена ни кем не будет.
И не получится ли так, что ты прожил,
Не для чего, умрёшь, и все забудут?
Что ты оставишь в мире от себя?
Следы, которые всегда стирает время?
А, может, в чьих-то душах, что любя,
Выносят, как и ты, чужое бремя,
Останется твой незабвенный след?
Что ты прикосновением оставил,
Своей любви, и нежности обет,
И жертвы, и поступки против правил…
Не обретя наживы для себя,
Живя ради других, спасаешь душу,
Свою… А, может, тем, кого любя,
Дал обрести, или не дал разрушить?
То главное, в котором, что-то есть.
То основное, как в душе занозы,
Спаси и сохрани, Благая весть,
Нас, бодрствующих, не почивших в Бозе!
20 июля 2013
© Copyright: Алексей Манченко 2, 2013
Свидетельство о публикации №113072006676
Не хочу быть экстрасенсом. А нарушила ты или нет я не знаю..
Елена Бунт (Трунилова)
Прислушайся… в вечерней тишине…
Осень что-то тихо шепчет, мне…
Она рассказывает сказки, про любовь…
Той самой, что ночами греет кровь…
О потерях шепчет, не таясь…
О словах, напоминающих мне грязь…
Об обманах, мести…горькой лжи…
И, о тех, кто … от любви бежит…
Это нам … рассказывает Осень…
Не потому, что мы об этом просим…
Она, рассказывает это у огня…
Что согревает нас,… тебя, … меня…
И, в крепкий кофе, чашку у камина…
С корицей, кардамоном и малиной…
Она добавит сентябрьскую грусть…
Мы выпьем кофе, с грустью, ну и пусть…
Я, благодарна Осени… за нас…
Тех самых, какие мы с тобой … сейчас.
Ну, Здравствуй, Осень! Ты так Печальна…
Я буду кофе… Давай со мной?
Хандра на Сердце… Уже банально…
И Город в мыслях Совсем Чужой…
В записках чувства иссякли светом,
Ты разучила меня писать…
Одни вопросы… И ноль ответов…
От слез промокла опять тетрадь…
И сны не снятся, а раньше в красках
Цветных летала я до утра…
Но жизнь сломала упрямо сказку…
Жестокость Смысла Таит Игра…
Да, ладно… Хватит… Забыла зонтик…
Простуда, Кашель и Боль Стрелой…
Ну, Здравствуй, Осень… Седой синоптик…
Я буду кофе… А ты со мной?…
Наталия Коденцов
Счастье пишет письмо,
что ему в полнолунье не спится,
что усталость давно
захватила закаты столицы,
что ему нелегко
без меня засыпать, просыпаться.
Солнце так высоко,
кружит землю в неистовом танце.
Счастье пишет стихи.
Мы б писали прекрасным дуэтом.
Нам простятся грехи,
мы забудем печали, запреты.
Счастье хочет тепла,
счастье хочет невинной улыбки,
чтобы я дождалась,
отпустила былые ошибки.
Чтобы я навсегда
приютила комочек надежды.
На века, на года.
Снова стала красивой и нежной.
В небе душно, темно
и мелькают созвездий страницы.
Счастье пишет письмо…
Значит, скоро со мною случится.
как хорошо подмечено
Она нас бьёт, пока не поумнеем,
Толкает в спину, если «на мели»
Но Жизнь для нас – не в том, что мы «имеем»,
Скорее в том, что «не приобрели». Сергей Орешкин.
Не далее,как два дня,женщина написала в спрашивалке стих-её понравился,а ссылку на автора не сделала.И на её неприятность,возник автор и можно сказать,обвинил в плагиате.А это Ваш стих?
нет он просто мне понравился но автора не было
Нас учит жизнь. Вера Ширина
Нас учит жизнь, пока мы не поумнеем.
Сюрпризами своими, она не прочь, нас удивить.
Ведь жизни смысл не в том, что мы достигли и имеем.
А в том, что мы способны свои чувства сохранить.